En la vena doméstica del tiempo
resplandecen arcoiris de recuerdos.
La memoria, surtidor que abrillanta
el rostro donde duerme la fatiga,
entreabre sus pestañas
burlando del desván de los costados
la nostalgia del vuelo adormecido.
En medio de este júbilo de armiños,
sin fugas y sin lutos,
la conciencia descalza los presagios
envuelta en un lenguaje sin disfraces.
Es hora de maitines,
de elevar el idilio de los mitos
al filo abierto donde las ideas
ganan las esquinas
al vértigo que asola la palabra.
Palabras en axfisia,
que desde las raíces del cartílago
ahuyentan sus semblanzas
confundidas con ecos de murciélagos.
Sus estelas, regreso de cometas,
reverberan el canto
de la imagen que ensalza sus escotes.
Al final, como sucede en los sueños,
todo escapa flotando en el vacío.
*Andros
