Si no supe verte

   
No, no me digas

que siempre puse tintes de carbón

sobre el blanco de tus manos,

que tu ligera nave

estuvo varada largo tiempo

porque fuí viento borrascoso

que siempre te azotó por el costado.


Si te hice caminar descalza

mientras mis pies surcaban las alturas,

si no supe ver tu desvalida realidad,

sólo me queda

declararme reo de tamaña culpa

y saciar la sed de perdón impenitente

bebiendo gota a gota toda la lluvia

de tu llanto misericordioso.

*Andros

RosaBlanca

Desde la vieja taula de mis sueños
buscaba tu mirada,
pero las claras aguas de tus ojos
mis ojos no encontraban.

El llanto contenido tanto tiempo
-su lágrima rosada-
pintaba los rocíos del otoño
en la tierra pálida.

Se escapaba la mano dibujando
senderos de nostalgia,
mientras una rosa blanca nacía
en el jardín del alma.

Hojas caídas, árboles desnudos,
luz en piedra dorada,
dulce canto de amor que se venía
en voz de mi guitarra.

Surgió ardiente la eterna fantasía
de la fuente que mana
los invisibles racimos de fuego
de la hoguera callada.

Eres tú, tierna flor, quien encendiste
la luz de tu mirada,
quien hizo realidad mis viejos sueños
al ser mi rosa blanca.

*Andros.

Estás ahí

   
Como aroma de flor en el campo
que inunda de esencias el alba,
así se me nacen los ríos
de amor en el alma
cada vez que me miro en tus ojos
y me besa tu tierna mirada.

Como estrella que luce en la noche
al vestir presumida sus galas,
así se me brota el recuerdo
que, dormido entre nostalgia,
devuelve la pasión encendida
a la carne haciéndose llama.

Como hiedra que pinta su verde
en la piedra en silencio tallada,
como alondra que anuncia la aurora
con su canto en tierra lejana,
así me renacen los sueños
de abrazar tus tímidas alas.

Y por eso te busco , te busco
sediento con sed abrasada.

*Andros.

Insomnio

Bajo el tul del insomnio que me abraza
se descansa este otoño mortecino.

Mis manos se dirigen hacia el Cielo
buscando la razón del vino amargo
que embriaga de dolor los pámpanos del alma.

Ese alma que me habla claramente
del porqué de las tramas del pasado,
que urdieron en la sombra mi mortaja.

Ahora lo comprendo.Con el tiempo
el fuego se consume y es la hora
de bañarse en un río de cenizas.

¿Cómo volver a repetir el goce
y fantasía ardidos en hoguera?

¿Cómo albergar en las albas cimas
de la aurora sus cantos estrellados?

¿Cómo buscar en las olas del mar
las respuestas a tantos sinsabores?.

Mi próxima andadura será lenta
sin el cálido sol de  mediodía
y hostigada por vientos de cansancio.

Viviré noches enteras, sombrías,
hibernando letargo prematuro
empapado en agraz misantropía.

Momento a momento, teje que teje
me huiré de las tinieblas de este mundo
cerrando las puertas a oscuros sueños.

Porque a veces soñar es el morir
y nunca se puede morir dos veces,
aunque miles de sueños alimenten
los deseos que impregnan el recuerdo.

¡¡Por eso ya no sueño con mi sueño!!.

*Andros.

Insatisfacción

Estaba el alma despierta
y el cuerpo estaba despierto;
la sangre ardiente fluía
de la fuente del deseo.

Callada iba la memoria
buscando el vago recuerdo;
volvía sobre sus huellas
selladas en otro tiempo.

Era música cansada
de tanto vestir silencio,
suspiro de añil teñido
por confuso pensamiento.

Qué inquieta se viste el alma,
cómo se hiela su aliento,
cómo vaga desquiciada
caminando su desierto.

Ya nada le satisface,
nada le da su contento,
es caballo desbocado
que con loco galopar
cabalga eterno destierro.

¡Qué triste y sola está el alma
al no realizar su sueño!.

*Andros.