No es música divina la que suena
rasgando las tinieblas de la noche
descarnada.Es la voz imposible,
parca, que desentierra la memoria.
Es germen palpitante de palabra
presa en fría mazmorra de dolor.
Es renuevo de tiempo adormecido
estrangulado a golpe de silencio,
sólo roto por aullidos de lobo
en espejos de luna.
Este panal de miel que se derrama,
¿devuelve el Edén tan deseado
o es un simulacro de nostalgia?,
¿es un ahondar en el recuerdo estéril
o es el allegamiento soñado?.
La magia se quiebra por efímera
y la risa forzada balbucea.
Se roza con las yemas de los dedos
la pasión empañada por las sombras
y parece increible detenerse
a contemplar tamaña fantasía.
Un murmullo tenebroso recoge
los misteriosos sones cotidianos
y regresa la realidad desnuda:
¡La tierra no se viste con las flores,
los cipreses la cubren con sus sombras!.
*Andros.
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