Con los idus de marzo
vuelven las notas del ardid violento,
el sabor amargo de la derrota,
el nervio estrangulado,
el olor a tierra abandonada en el rastrojo.
El tiempo indiferente al nido de las manos
es tiempo que no vuelve
porque tantas glorietas sin señales
sellaron el camino de retorno.
Y yo, pobre cantor de primaveras,
encallado en la sombra del crepúsculo
con la angustia del ojo que zozobra
repaso los pedazos que el silencio
jamás dejó brillar en mis espejos.
Y es que donde no trasminan las vidrieras
no se sabe donde acaban los desiertos.
*Andros
Qué bueno José Luis, que sentidooo, siempre es una maravilla leerte.
ResponderEliminarQuerida María, me alegra que mis humildes letras dejen huella en personas como tú.Es sin duda tu enorme sensibilidad la que da vida a mis poemas.Un abrazo para ti y para Ramón.
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