Este tiempo de agravios y de escombros
que muerde sin pudor
las despojadas manos de los hombres
enciende su dureza
con la fiebre creciente del olvido.
Perdidas en las calles
hay tantas vidas incubando miedos,
recostadas en ciegos laberintos
bebiendo de los cuencos del desprecio,
que sólo la amargura
se encadena a la huella de sus pasos.
Son pavesas al viento
nacidas en los desvanes fríos,
pájaros malheridos
con venas vacías
en nidos bajo aleros de cartón.
Temen tanto a los brillos del pasado
como al yugo que les hace transeúntes
de un mundo veleidoso,
y de sus alas rotas
sólo penden las ascuas de la nada.
Caminan entre ausencias
como espectros que van a la deriva
y en sus sueños de luna
andenes de pedernal alientan sus auroras.
Como testigo de su calvario y sus misterios
sólo pido para ellos el pan
que se amasa en la flor de la ternura.
*Andros
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