Hay palabras sin tacto,
-despojos de las sienes-
que asoman el color de sus infiernos
cuando el vicio fermenta entre cenizas.
Son flechas desafiantes
envueltas en acíbar
dispuestas a clavar en los oídos
los oscuros mensajes de su pobreza.
Debajo del barniz de su hojarasca
sólo hay olor a tierra
y aunque a veces se adornan con disfraces
de charoles y pámpanos,
sus brillos matizados
corroen la sumisa inteligencia.
Hay palabras que tienen mal aliento,
que esconden su cilicio
en el puño cerrado de sus ecos
buscando un barandal donde apoyarse.
Esas palabras sólo se tatúan
sobre el labio de un viento enajenado.
*Andros
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