En los ojos de escarcha
no se atisban las huellas
que llevan al placer inteligible.
Sobrado de razón,
el frío despertar de la mañana
emerge a la deriva
subido a las espaldas del silencio.
No luce la flor de la caléndula
sus pétalos de lluvia,
ni los ojos de luna
pasean su mirada entre las hiedras
si crecen las ausencias
en el gélido tacto de las manos.
Sólo el tiempo blanquea los relojes
y sólo se administran los recuerdos
en el sueño larvado entre las sábanas.
*Andros
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