Roto el vínculo, el último pájaro
abandona su tienda de campaña.
Como estrellas huérfanas de elocuencia
se estremecen las sienes,
los párpados se cierran
y las hebras de la sangre descosen
los rumores del beso y la palabra.
Qué cáustica resulta
la imagen abocada al desengaño
si al medir la distancia
ahoga sus talones en el lodo.
Aunque nadie esté libre del descrédito
de ser ángel caído,
la fe con que maduran los reflejos
ensancha el territorio
donde los labios lucen su excelencia.
Vivir como exiliado, sin conciencia
de un próximo retorno
al origen remoto de las fugas
evita penetrar en lo insondable.
El éxito o fracaso de los vuelos
es cohete que estalla entre las manos.
*Andros
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