Como río de fugas y presagios,
girando sobre un sol de toboganes,
se alabea la vida
por arenas que tejen soledades
al socaire de ausencias y de sombras.
Sus brisas de salobres madrigales
humedecen la frente
abriendo cenicientos espejismos
al filo del cuchillo
donde el júbilo engendra la memoria.
Nada brilla en el mármol de la ruta
donde arden las ideas:
El único rocío en la mañana
despierta sus vahos de centinela
en el lecho que habita el desaliento.
Así, abandonado entre ciclones,
el labio se retrae
viendo como se agita la indolencia
mientras el fruto seco de la carne
esconde sus pestañas
tras un atardecer de claraboyas.
¡Cuánta ilusión robada palidece
bajo cada signo del zodíaco!.
*Andros
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